番外

她的手贴在他胸口上，能感觉到那皮肤底下，那颗心咚咚地跳着，跳得又快又急，像一只受惊的小兔子。

扎西低头望着她的手，又抬头望着她的脸，那眼睛里，期待越来越浓，好奇越来越浓，可那一点点怕，也还在那儿。

“神女，”他开口，那声音有点抖，“您的手，好软。”

母亲没说话。

她把手从他胸口上移开，往上移，移到他脸上。那脸黑黑的，粗糙糙的，是被风吹的，被太阳晒的。可那皮肤底下，是年轻的、滚烫的血。

她摸着他的脸，摸着他的眉，摸着他的眼睛。

那眼睛，在她手指底下，眨了眨。

“怕吗？”她问。

扎西摇摇头。

“不怕。”“那抖什么？”扎西愣了一下，低头看看自己。

那身子，确实在抖。抖得轻轻的，可一直在抖。

“我——我不知道。”他说，“它自己抖的。”母亲望着他，望着这张傻傻的、什么都不知道的脸。

心里那团东西，翻得更厉害了。

那脱衣舞女郎在身体深处笑得更大声了——看看，多好的孩子，多干净，多嫩。你还在等什么？

她把手从他脸上移开，往下移，移到他敞开的皮袍上。

那皮袍脏脏的，破破的，有一股子烟火味儿和血腥味儿。

她把那皮袍往两边拨了拨，露出他整个胸膛。

那胸膛瘦瘦的，肋骨一根一根的，可那皮肤是紧的，是活的，是年轻的。

她把手放在那胸膛上，从上往下摸。

那皮肤，在她手底下，烫烫的，滑滑的。

扎西低头望着她的手，望着她的手在自己胸膛上摸来摸去。他咽了口唾沫，那喉结上下动了动。

“神女，”他说，“这就是祝福吗？”

母亲的手顿了一下。

“不是。”她说，“这是——这是前戏。”

“前戏？”扎西眨眨眼，“那是什么？”

母亲望着他，望着这双什么都不知道的眼睛。

忽然，她不想解释了。

她把手从他胸膛上收回来，转过身，走到床边。

那床是木头搭的，铺着厚厚的毡子，毡子上铺着狼皮。她坐在床边，望着扎西。

“过来。”

扎西走过来，站在她面前。

她抬起头，望着他。

从下往上望，能望见他敞开的皮袍里那瘦瘦的胸膛，能望见他乱糟糟的头发底下那张年轻的脸，能望见他眼睛里那满满的期待。

“扎西，”她说，“你知道接下来要做什么吗？”

扎西摇摇头。

“不知道。可我不怕。”

母亲望着他，望着这张认真的脸。

心里那两股绳子，那根断了的，彻底松开了。

她伸出手，拉住他的手。那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。她把他拉下来，拉到自己身边。

“坐下。”

扎西坐下，坐在她旁边。

两个人并排坐在床边，望着窗户。

那窗户开着，风从外面吹进来，凉凉的，带着一股血腥味儿和焦糊味儿。

远处，那些狼部的人还在埋尸体，那些女人的哭声，隐隐约约地飘过来。

扎西坐了一会儿，又开口了。

“神女，咱们什么时候开始？”

母亲没回头。

“急什么？”

扎西挠挠头。

“我——我就是想快点得到祝福。得了祝福，就能一辈子好好的。我阿妈说的。”

母亲转过头，望着他。

“你阿妈——还说什么了？”

扎西想了想。

“阿妈还说，被神女祝福过的人，打仗不会死，生病不会死，老了也能好好死。反正就是一辈子好好的。”

母亲望着他，望着这张认真的脸。

忽然，她笑了。

那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，有点涩，有点苦，也有点——有点软的。

“你阿妈骗你的。”

扎西愣了一下。

“骗我？”

“嗯。”母亲说，“睡一觉，不会一辈子好好的。打仗还是会死，生病还是会死，老了还是会死。没人能一辈子好好的。”

扎西望着她，那眼睛里的光，暗了一下。

“那——那为什么阿妈要这么说？”

母亲想了想。

“也许——你阿妈就是想让你有个盼头。有个念想。觉得只要得了祝福，就什么都会好起来。这样活着，就有劲儿。”

扎西低下头，望着自己的手。

那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。

“那我——那我还要祝福吗？”他问，那声音低低的。

母亲望着他，望着这颗低下去的头，这头乱糟糟的头发。

她伸出手，摸着他的头。那头发硬硬的，糙糙的，像一蓬干草。

“你想要吗？”

扎西抬起头，望着她。

那眼睛里，有困惑，有失落，也有一种说不清的东西。

“我——我不知道。”

母亲望着他，望着这双眼睛。

忽然，她有一种冲动——一种把这孩子搂进怀里，好好疼疼的冲动。

不是那种疼。

是另一种疼。

是那种——那种看见一个傻孩子，什么都不懂，就想要个祝福，就觉得睡一觉就能一辈子好好的——的疼。

她把他拉过来，拉进怀里。

扎西的脸，贴在她胸口上。那胸口软软的，暖暖的，有一股子香味儿——是那种女人身上才有的香味儿。

他愣住了。

就那么贴在她胸口上，一动不动。

母亲抱着他，抱着这颗乱糟糟的头，抱着这个瘦瘦的身子。她的手，在他背上轻轻拍着，一下一下的，像哄孩子。

“扎西，”她说，那声音轻轻的，“你知道吗？祝福，不是睡一觉就有的。”

扎西闷在她胸口上，那声音嗡嗡的。

“那怎么才有？”

母亲想了想。

“祝福，是——是有人对你好，是有人惦记你，是有人在你最难的时候拉你一把。是这些。”

扎西抬起头，望着她。

那眼睛里，有泪光在闪。

“神女，您——您对我好？”

母亲望着他，望着这双闪着泪光的眼睛。

“嗯。”她说，“我对你好。”

扎西的眼泪，掉下来了。

那眼泪从那眼睛里涌出来，顺着脸往下流，流进她胸口的衣裳里，湿湿的，热热的。

“阿妈死后，”他说，那声音抖抖的，“就没人对我好了。”

母亲把他抱得更紧了。

“以后，有我。”

扎西把脸埋在她胸口上，哭着，抖着，像一只受伤的小兽。

她就那么抱着他，抱着这个十八九岁的、傻傻的、什么都不懂的孩子。

阳光从窗户照进来，照在两个人身上，暖暖的。

远处，那些女人的哭声，还在风里飘着。

可这屋子里，静静的。

只有扎西的哭声，一声一声的，轻轻的。

---

扎西哭了一会儿，慢慢停了。

他从母亲怀里抬起头，那脸上一道一道的泪痕，那眼睛红红的，肿肿的。他望着母亲，望着她这张白白的脸，这双亮亮的眼睛。

“神女，”他说，那声音哑哑的，“您真好。”

母亲望着他，望着这张被泪水冲得乱七八糟的脸。

“傻孩子。”她说。

扎西咧嘴笑了一下。那笑从那泪痕里扯出来，有点丑，可也有点——有点甜的。

“神女，那——那咱们还睡吗？”

母亲愣住了。

她望着他，望着这张刚刚哭过、现在又在傻笑的脸。

心里那团东西，翻了一下。

那脱衣舞女郎在身体深处笑得更欢了——看看，这孩子，多执着。哭完了还想着睡。你还在等什么？

那一半愧疚，已经不知道去哪儿了。

也许还在。

可已经被那笑，那泪，那傻乎乎的样子，冲得淡了。

她望着扎西，望着他这双眼睛。

那眼睛里，有期待，有渴望，也有一点点——那种说不清的东西。

她开口。

“你想睡吗？”

扎西点点头。

“想。”

“为什么？”

扎西想了想。

“因为——因为我想跟神女好。神女对我好，我也想对神女好。”

母亲望着他，望着这张认真的脸。

忽然，她笑了。

那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，有点软，有点暖，也有点——有点骚的。

“那你知道怎么睡吗？”

扎西摇摇头。

“不知道。可神女可以教我。”

母亲望着他，望着这双什么都不知道的眼睛。

她伸出手，摸着他的脸。那脸上还有泪痕，湿湿的，凉凉的。

“好，”她说，“我教你。”

---

那床是木头搭的，铺着厚厚的毡子，毡子上铺着狼皮。那狼皮毛茸茸的，软软的，躺上去，像躺在云彩上。

母亲躺在上面，望着扎西。

扎西站在床边，望着她。

那皮袍还敞着，那瘦瘦的胸膛还露着。他的手垂在两边，那手指头紧张地蜷着，蜷成两个拳头。

“来。”母亲说，那声音轻轻的。

扎西爬上床。

爬得笨笨的，像一只刚学爬的小狗。那手撑在狼皮上，那膝盖跪在毡子上，一点一点地，爬到母亲身边。

他趴在那儿，望着她，那眼睛近近的，亮亮的，像两颗星星。

“神女，”他说，“我该干什么？”

母亲伸出手，摸着他的脸。

“先躺下。”

扎西躺下，躺在她旁边。那身子直直的，硬硬的，像一根木头。

母亲侧过身，面对着他。

两个人面对面躺着，近得都能感觉到对方的呼吸。

扎西的呼吸，急急的，热热的，喷在她脸上。

母亲的手，摸着他的脸，摸着他的眉，摸着他的眼睛，摸着他的鼻子，摸着他的嘴。

那嘴干干的，裂着口子，那嘴唇上有血痂，是昨晚咬破的。

她低下头，亲了亲那嘴。

扎西的身子，猛地抖了一下。

他睁大眼睛，望着她，那眼睛里全是惊。

“神女——”“嘘——”母亲把手指放在他嘴上，“别说话。”

扎西点点头，不说话了。

可那眼睛，还睁得大大的，望着她。

母亲又低下头，亲他的嘴。

这一次，亲得久一点。

她的舌头，伸出来，舔着他的嘴唇，舔着那干干的、裂着口子的嘴唇。那嘴唇上有血腥味儿，咸咸的，腥腥的。

扎西的呼吸，更急了。

他的手，不知道往哪儿放，在空中挥了挥，最后落在她腰上。

那腰软软的，隔着衣裳，能感觉到那底下的肉。

他摸了一下，又缩回去，像被烫着了。

母亲抬起头，望着他。

“怎么了？”

扎西的脸，红红的，那红从脸上漫开来，漫到耳朵根，漫到脖子上。

“我——我不敢。”

母亲笑了。

“怕什么？”

扎西望着她，望着她这笑，这脸，这眼睛。

“怕——怕把神女弄坏了。”

母亲愣了一下。

然后她笑得更大声了。

那笑从那嘴里出来，从那眼睛里出来，从整个身子里出来，笑得那床都跟着抖。

扎西望着她笑，那脸上的红，更红了。

“神女，您笑什么？”

母亲停下笑，望着他。

“傻孩子，”她说，“我这么大个人，哪那么容易坏？”

扎西挠挠头。

“可您——您肚子里有孩子。”

母亲的手，放在肚子上。

那肚子里，孩子又动了一下。

她望着扎西，望着他这张认真的、担心的脸。

心里那团东西，软了一下。

“没事，”她说，“孩子没事。”

扎西点点头。

可那手，还是不敢放上来。

母亲拉起他的手，放在自己腰上。

“放这儿。没事。”

扎西的手，放在她腰上，一动不动。

母亲又低下头，亲他的嘴。

这一次，亲得更久。

她的舌头，撬开他的嘴唇，伸进去，找到他的舌头。那舌头躲了一下，又迎上来，笨笨的，怯怯的，像一只刚出窝的小兔子。

两个人吻着，吻着。

扎西的手，在她腰上，慢慢动了。

那手糙糙的，热热的，隔着衣裳，在她腰上摸着。摸得笨笨的，没轻没重的，可那笨里，有了一种新的东西——是那种“想要”的东西。

母亲的手，也在他身上摸着。

摸着他瘦瘦的胸膛，摸着他硬硬的肩膀，摸着他那根根分明的肋骨。

那身子，年轻，滚烫，在她手底下抖着。

吻了很久。

母亲抬起头，望着他。

扎西的脸，红得像个熟透的果子。那眼睛迷迷蒙蒙的，那呼吸又急又重。

“神女——”他叫了一声，那声音沙沙的，哑哑的。

母亲望着他，望着他这模样。

心里那团东西，彻底翻了。

那脱衣舞女郎在身体深处喊起来——就是现在！就是现在！

她伸手，解开自己的衣裳。

那衣裳是青布的，系着几根带子。她一根一根地解开，露出里面的小衣，又解开小衣，露出那白白的、鼓鼓的胸脯。

那胸脯，因为怀着孩子，比从前更大了。沉甸甸的，垂着，那顶端红红的，像两颗熟透的樱桃。

扎西的眼睛，直了。

他就那么望着，望着那胸脯，那眼睛睁得大大的，那嘴张着，那呼吸停了。

母亲拉起他的手，放在那胸脯上。

“摸。”

扎西的手，放在那胸脯上。

那手抖着，抖着，像风里的树叶。

他摸了一下。

又摸了一下。

那眼睛里的光，越来越亮，越来越亮。

“神女——”他叫了一声，那声音颤颤的，“好软。”

母亲笑了。

她把他拉过来，拉进怀里。

扎西的脸，埋在她胸脯上。那嘴，那舌头，笨笨地，在她胸脯上舔着，亲着，像一只吃奶的小狗。

母亲的手，摸着他的头，摸着他乱糟糟的头发。

窗外，风还在吹。

远处，那些女人的哭声，已经听不见了。

只有这屋子里，那轻轻的、湿湿的声音，一声一声的。

---

扎西从她怀里抬起头。

那脸上，全是汗，那眼睛亮亮的，那嘴红红的。

“神女，”他说，“我——我下面疼。”

母亲愣了一下。

然后她笑了。

“疼就对了。”

扎西不解地望着她。

“为什么对了？”

母亲没解释。

她伸出手，往下摸，摸到他腰上，摸到他那条破裤子。那裤子是皮子的，脏脏的，硬硬的，系着一根绳子。

她解开那绳子。

扎西的身子，又抖了一下。

她把手伸进去。

那里面，烫烫的，硬硬的，像一块烧红的铁。

扎西倒吸一口凉气，那身子绷得紧紧的。

“神女——疼——”

母亲望着他，望着他这张皱着眉的脸。

“没事，”她说，“一会儿就不疼了。”

她把他放平，让他躺着。

然后她爬起来，跨在他身上。

那肚子挺着，圆圆鼓鼓的，在两个人之间，像一座小山。

扎西望着那肚子，那眼睛里，有点怕。

“神女，孩子——孩子没事吧？”

母亲低下头，望着自己的肚子。